Entre extraños

Entre extraños de Jo Walton es un auténtico peñazo, hacía tiempo que no me tropezaba con un bodrio de tamaño calibre como este libro, y me cuesta explicarme como he tenido las narices de acabarlo. Quizás esperando un giro o una sorpresa al final que justificase su premio Nébula, sus nominaciones al Hugo, las buenas críticas, o algo. Pero nada de nada, no pasa nada, es un bodrio, encima escrito en primera persona como si se tratase de un diario de una adolescente. Pero de lo peor, no hay que ser muy listo para ver que hay mucho de autobiográfico. En resumen la adolescente que vive a finales de 1979 principios de 1980, es una friki de cuidado, con una familia desestructurada, se va a una escuela de señoritas pijas inglesas, se hecha un noviete, y acaba como bien con la familia y asumiendo sus traumas. Y ya está, tócate las narices, donde anda la ciencia ficción, bueno en que la pava se dedica a leer compulsivamente libros del género, y no hace más que comentarlo durante todo el libro, y a quién coño le importa. Y la fantasía, pues que la pava ve hadas. Y podría estar en el siglo XVIII como en los 80, porque ni una mención a la época, no le interesa la música, no le interesa la ropa, está por encima de todo eso, a ella literatura y ver hadas en los bosques. Su magia no es magia, es una especie de autoreligión para convencerse a sí misma. Da igual, que no se que le vieron, que si solo por ser una friki lectora cae en gracia a los frikis del género y de ahí los premios, pero es un bodrio de narices, nada que contar a parte de lo lectora que es, nada pasa, nada. Aburrida, tocho, y sin ningún interés. Ni se acerquen, sus pilas contienen seguro cosas millones de veces más interesantes. A veces pasa que te tropiezas con una cosa de estás, nunca mais Jo.